Alone in the Woods with a Serial Killer- My true written story

I was hitching from Leipzig, Germany to Paris. He was a French man, a somewhat dirty and unshaven driver, small, shabby, and snaggletoothed.

At the French gas station I saw his car in the distance, walked over and simply asked for a ride to Paris. He agreed to give me a ride; where I needed to pick up my 5 small paintings from an exhibition I had there.

It was October. I was 29 years old and he seemed about the same age.He spoke broken English, I spoke no French at all.The day was mild, sunny and blue. It was a warm and comfortable French day. It was a great day to hitch- hike.

The time was around 4:00 pm when I first met him at a gas station somewhere in France. I hopped into his little old dirty car, happy to have finally scored a ride. We drove off onto the main highway. After some small talk, mainly about me and where I’m from, why I’m here, he reached over my lap and opened the glove compartment.

He pulled out what looked like a bunch of passports.They were passports. He handed me all 4.

1. The first pretty girl was his girlfriend who died falling off the back of his motorcycle, he said.

2. The second, his girlfriend who died in a car crash, he told me. The third girlfriend died from a brain tumor, and the fourth fell off a horse. He said,

“I’m such an unlucky man!” I agreed he was “unlucky.” Something was off here.

-gulp-

The uneasiness started then, and only grew as the miles rolled on. He was in possession of 4 young women’s passports. Soon after showing me the passports, the man said he was taking a shortcut to Paris. It wasn’t really a question to me.

Excellent, I thought, get me outta this car here ASAP.

I assumed we would cut through some French villages on secondary roads. Past houses and farms.

No.  Instead, we turned off onto an implausible dirt road shooting off the main highway.

Not good. But I kept silent. Why we keep quiet is a mystery, perhaps because of our dumb manners.

At first the road was out in the open, through a field. We drove through some really green French hillsides until we finally reached the oncoming heavy woods up ahead.

The road narrowed.

It grew instantly darker as we entered the forest road and drove in. The interior of the forest was dense, very dense and pine need-ly. The woods looked like the perfect place to hide something. It was at this point my French driver shouted,

“I dont wan tu speeekk Ingliss hanymower!”

This was definitely not a request. It was the new law in his car. Then silence…uncomfortable silence in the darkening forest.

I started to feel a small trickle of adrenaline in my body, my fight or flight soup warming up, coming online. Communication had now officially ended!

Silence.

I pondered this because I knew I would surely have questions as we get deeper into the thickening woods. I knew that I wouldn’t ask anything, nothing! It just felt right.

It was now about 5pm and the sun was fading fast. The woods grew darker. Monsieur X seemed so tense and I could tell he was in deep thought. I noticed his lips moving almost imperceptibly. He was rigid, still.

I myself had moved my hand to the car door handle. A movement I’m sure could not have been missed.

The car was slowing down. I did not say a word,

the car suddenly stopped!

-Deep in the silent, cold dark green woods-

Did he have a gun? Was I going to die now? Those were my first thoughts as I looked over.

All these questions ran through my head…my life was now surreal. This was not my life’s plan. Maybe I communicated with my captor in some secret way.

Maybe I gave off some kind of male pheromones perceptible only to men facing off, men challenging each other’s brute force, bravery, insanity. Fear and crazy and ancient all rolled into some strange burrito with perfume. Tense, male sweat and body language.

Maybe women have it too, I don’t know, I’ve never had any reason to experience this before…

I possessed my own life long rage issues and I was not going down without a fight, that I knew. There would be no begging or cries of mercy from me. Not to this fucker.  I also had my own secret cache’ of a dark soul.

I was big and strong at that time, and there was no substitute for my nothing-to-lose staring at him. That is all I gave him.

Something very primitive transpired between us then, I think. Rather quickly. In a manner of seconds.

It’s a sort of inner calculus as to whether one can overcome, stop, or kill the other guy or not; and all its peripheral considerations, not the least blood, gore, strength and alas – dying. I don’t think these calculations are the same when the victim is small and scared, begging and weak.

I think between those two uneven people it becomes just blood lust, power, panic, scratching and doom, ancient reptilian human feelings.

Raptor cold.  Being killed. Ghastly, really.

With the car now stopped I entered a very strange and new place in myself. I was transformed, with very little preparation, into a potential killer.

Maybe my crazy chauffeur could read my mind, or my body language, or sense my intent. Or see my hand on his dirty door handle. It was the moment of truth.

After one hour-long icy minute

Verrrr-Ruummmmm!!,

we suddenly started to speed up and drive on. Thank God…yes.  Out of the woods.

Odd how these memories have come back to me as I write this.

Some memories I’m not certain of, like: did he say he had to hit one girlfriend with a shovel because she attacked him and would not be quiet and leave him in peace? Did he really explain the two backpacks on the backseat? Did I not hear that on purpose?

Did I later imagine those words? Did I see more passports in his glove box than the 4 he pulled out?  Why didn’t I say “stop the car!” after the passport show?

The road began to widen and we emerged out of the dark forest into the setting sun, dark red and orange in the sky.

I could hear and then see the highway now. I saw tiny houses across the highway. I had no idea where exactly I was.

The Frenchman finally asked if I wanted to spend the night at his home, we could eat dinner together.  A quick film of his filthy torture chamber basement ran through my head. His beef stew.

I politely said no, my first words spoken since the order not to speak English was given. I sincerely think that had I broken that command and blabbered something in the woods, my story might have had a different ending. I could have been as simple as that.

It all came down to silence.  I can be silent. Sometimes one needs to be, to contemplate the next move.

Maybe one of the female faces in the passports may not have been able to spring over her nature and started to talk or beg with fear. Would that have fed the killer’s darkness, his evil?

Alas, who really knows?

I got out at the side of the highway, and with night settling in, I watched him drive away.

I never went to the police because:

1. I didn’t speak French and

2. I thought maybe my imagination was just too damn active.

“Jesus, what was that!” I yelled loudly to the night. It was fully dark now. I was now exhausted after that little adventure and I soon fell asleep on the side of the highway.

It started to rain.  I accidentally slept on an ant hill and was covered in ants the next morning, jeez. I was worried what the new day would bring. I looked at my hands.

Am I still alive? Am I a ghost now?

What happened back there?

*****

Jump ahead 20 years and I’m teaching a German student Business English in a café on a boulevard in Leipzig, Germany. For whatever reason we discuss this topic hitchhiking and I tell him my story.

My student promptly whips out his smartphone and Googles French serial killers. Then he shows me pictures.

There he was!  I was shown a photo of a serial killer

Patrice Alègre.

It was him back then, me and him on that strange ride. I had never forgotten his face. At that time, 1990, there was a reported serial killer leaving bodies of girls on the French roadsides and highways. He was amid his killing hobby back then.

I had heard about a killer on the loose. My French girlfriend told me to be careful hitchhiking back then.

I have often wondered if the murdered women, and other men, may have been buried in those woods we passed through slowly. I wish I had now gone to the police, and have since subsequently tried. He’s in jail, they are not interested. Maybe I could have helped stop more murders back then.

It’s heavy; heavy on my soul. And since then I have felt a dark light in my body.

Maybe the souls of the girls escaped with me, in me, desperate to get out of that dreadful forest. I sometimes still feel them inside me…

by Glenn Horvath, Leipzig 17.9.2014

photo of Killer Patrice Alegre

******

Allein in den Wäldern mit einem Serienmörder –

Eine Original wahre Geschichte
Beitragsdatum Februar 19, 2022

Ich fuhr per Anhalter von Leipzig, Deutschland, nach Paris. Es war ein französischer Mann, ein etwas schmutziger und unrasierter Fahrer, klein, schäbig und zottelzahnig.
An der französischen Tankstelle sah ich sein Auto in der Ferne, ging hin und fragte einfach nach einer Mitfahrgelegenheit nach Paris. Er willigte ein, mich mitzunehmen; dort musste ich meine 5 kleinen Gemälde von einer Ausstellung abholen, die ich dort hatte.
Es war Oktober. Ich war 29 Jahre alt und er schien etwa gleich alt zu sein, er sprach gebrochenes Englisch, ich sprach überhaupt kein Französisch, der Tag war mild, sonnig und blau. Es war ein warmer und angenehmer französischer Tag. Es war ein großartiger Tag zum Trampen.
Es war etwa 16.00 Uhr, als ich ihn zum ersten Mal an einer Tankstelle irgendwo in Frankreich traf. Ich sprang in sein kleines, altes, schmutziges Auto und war froh, endlich eine Mitfahrgelegenheit gefunden zu haben. Wir fuhren auf die Hauptautobahn. Nach einigem Smalltalk, hauptsächlich über mich und darüber, woher ich komme und warum ich hier bin, griff er über meinen Schoß und öffnete das Handschuhfach.
Er holte etwas heraus, das wie ein Bündel Pässe aussah. Es waren Pässe. Er reichte mir alle 4.
1. Das erste hübsche Mädchen war seine Freundin, die bei einem Sturz von seinem Motorrad ums Leben kam, sagte er.
2. Die zweite war seine Freundin, die bei einem Autounfall ums Leben kam, sagte er mir. Die dritte Freundin starb an einem Gehirntumor, und die vierte fiel von einem Pferd. Er sagte,
“Ich bin so ein Pechvogel!” Ich stimmte zu, dass er “Pechvogel” war. Hier stimmte etwas nicht.
-schluck-
Das Unbehagen begann und wuchs mit jedem Kilometer, den wir zurücklegten. Er war im Besitz der Pässe von 4 jungen Frauen. Kurz nachdem er mir die Pässe gezeigt hatte, sagte der Mann, er wolle eine Abkürzung nach Paris nehmen. Für mich war das eigentlich keine Frage.
Ausgezeichnet, dachte ich, holt mich so schnell wie möglich aus diesem Auto heraus.
Ich nahm an, dass wir durch einige französische Dörfer auf Nebenstraßen fahren würden. Vorbei an Häusern und Bauernhöfen.
Nein. Stattdessen bogen wir auf eine unplausible Schotterpiste ab, die von der Hauptstraße abzweigte.
Nicht gut. Aber ich habe geschwiegen.

Warum wir schweigen, ist ein Rätsel, vielleicht wegen unserer dummen Manieren.

Zuerst führte die Straße im Freien durch ein Feld. Wir fuhren durch einige wirklich grüne französische Hügel, bis wir schließlich den entgegenkommenden dichten Wald vor uns erreichten.
Die Straße verengte sich.
Es wurde sofort dunkler, als wir in den Waldweg einbogen und hineinfuhren. Das Innere des Waldes war dicht, sehr dicht und kiefernbedürftig. Der Wald sah aus wie der perfekte Ort, um etwas zu verstecken. An diesem Punkt rief mein französischer Fahrer,

“I dont wan tu speeekk Ingliss hanymower!”

Das war definitiv keine Bitte. Dann Stille… unangenehme Stille im dunkler werdenden Wald.
Ich spürte einen kleinen Adrenalinstoß in meinem Körper, meine Kampf- oder Fluchtsuppe wärmte sich auf und wurde aktiviert. Die Kommunikation war nun offiziell beendet!
Stille.
Ich dachte darüber nach, denn ich wusste, dass ich sicherlich Fragen haben würde, wenn wir tiefer und tiefer in den dichten Wald eindringen würden. Ich wusste, dass ich nichts fragen würde, nichts!

Es war jetzt etwa 17 Uhr und die Sonne verblasste schnell. Der Wald wurde immer dunkler. Monsieur X wirkte so angespannt und ich konnte sehen, dass er tief in Gedanken versunken war. Ich bemerkte, wie sich seine Lippen fast unmerklich bewegten. Er war starr und regungslos.
Ich selbst hatte meine Hand zum Griff der Autotür bewegt. Eine Bewegung, die mir sicher nicht entgangen sein konnte.
Das Auto wurde langsamer. Ich habe kein Wort gesagt,
hielt der Wagen plötzlich an!
Hatte er eine Waffe? Würde ich jetzt sterben? Das waren meine ersten Gedanken, als ich mich umsah.

All diese Fragen gingen mir durch den Kopf … mein Leben war jetzt surreal. Das war nicht der Plan meines Lebens. Vielleicht kommunizierte ich auf eine geheime Weise mit meinem Entführer.
Vielleicht verströmte ich eine Art männlicher Pheromone, die nur von Männern wahrgenommen werden konnten, die sich gegenüberstanden. Angst und Verrücktheit und Uraltes, alles in einem seltsamen Parfüm vereint. Angespannter, männlicher Schweiß und Körpersprache.
Vielleicht haben Frauen das auch, ich weiß es nicht, ich hatte noch nie einen Grund, das zu erleben…
Ich hatte mein ganzes Leben lang Probleme mit meiner Wut, und ich würde nicht kampflos untergehen, das wusste ich. Ich würde nicht um Gnade betteln oder um Gnade flehen. Nicht bei diesem Wichser. Ich hatte auch meinen eigenen geheimen Vorrat an einer dunklen Seele.
Ich war damals groß und stark, und es gab keinen Ersatz dafür, dass ich ihn so anstarren konnte, dass ich nichts zu verlieren hatte. Das war alles, was ich ihm gab.
Zwischen uns hat sich damals etwas sehr Primitives entwickelt, glaube ich. Ziemlich schnell. In einer Art von Sekunden.
Es ist eine Art inneres Kalkül, ob man den anderen überwältigen, aufhalten oder töten kann oder nicht; mit all seinen peripheren Überlegungen, nicht zuletzt Blut, Blut, Kraft und – leider – Sterben. Ich glaube nicht, dass diese Berechnungen die gleichen sind, wenn das Opfer klein und verängstigt, bettelnd und schwach ist.
Ich glaube, zwischen diesen beiden ungleichen Menschen geht es nur noch um Blutgier, Macht, Panik, Kratzen und Verderben, uralte reptilienartige menschliche Gefühle.
Raptorkälte. Getötet werden. Schrecklich, wirklich.
Als das Auto nun anhielt, betrat ich einen sehr seltsamen und neuen Ort in mir. Ich hatte mich ohne große Vorbereitung in einen potenziellen Mörder verwandelt.
Vielleicht konnte mein verrückter Chauffeur meine Gedanken oder meine Körpersprache lesen oder meine Absichten spüren. Oder meine Hand an seinem schmutzigen Türgriff sehen. Das war der Moment der Wahrheit.
Nach einer einstündigen, eisigen Minute
Verrrr-Ruummmmm!!!
fingen wir plötzlich an zu beschleunigen und fuhren weiter. Gott sei Dank … ja. Raus aus dem Wald.

*****
Seltsam, wie diese Erinnerungen zu mir zurückkommen, während ich dies schreibe.
Bei einigen Erinnerungen bin ich mir nicht sicher, z. B.: Hat er gesagt, dass er eine Freundin mit einer Schaufel schlagen musste, weil sie ihn angegriffen hat und nicht still sein und ihn in Ruhe lassen wollte? Hat er wirklich die beiden Rucksäcke auf der Rückbank erklärt? Habe ich das absichtlich nicht gehört?
Habe ich mir diese Worte später eingebildet? Habe ich in seinem Handschuhfach mehr Pässe gesehen als die 4, die er herausgezogen hat? Warum habe ich nach der Passvorführung nicht gesagt: “Halten Sie an!”?
Die Straße begann sich zu verbreitern, und wir traten aus dem dunklen Wald in die untergehende Sonne, die sich dunkelrot und orange am Himmel abzeichnete.
Ich konnte den Highway hören und dann auch sehen. Ich sah kleine Häuser auf der anderen Seite des Highways. Ich hatte keine Ahnung, wo genau ich war.
Der Franzose fragte mich schließlich, ob ich die Nacht bei ihm zu Hause verbringen wolle, wir könnten zusammen zu Abend essen. Ein kurzer Film von seinem dreckigen Folterkammerkeller lief durch meinen Kopf. Sein Rindfleischeintopf.
Ich sagte höflich nein, meine ersten Worte seit dem Befehl, kein Englisch zu sprechen. Hätte ich diesen Befehl missachtet und etwas in den Wald geplappert, hätte meine Geschichte vielleicht anders geendet. Ich hätte so einfach sein können.
Es kam alles auf das Schweigen an. Ich kann still sein. Manchmal muss man das sein, um den nächsten Schritt zu überlegen.
Vielleicht war eines der weiblichen Gesichter in den Pässen nicht in der Lage, ihre Natur zu überwinden und begann zu reden oder vor Angst zu betteln. Hätte das die Dunkelheit des Mörders, sein Böses genährt?
Leider, wer weiß das schon?
Ich stieg am Straßenrand aus, und als die Nacht hereinbrach, sah ich zu, wie er wegfuhr.
Ich bin nie zur Polizei gegangen, weil:
1. ich kein Französisch sprach und
2. ich dachte, dass meine Phantasie vielleicht einfach zu aktiv war.
“Mein Gott, was war das!” brüllte ich laut in die Nacht. Es war jetzt völlig dunkel. Nach diesem kleinen Abenteuer war ich nun erschöpft und schlief bald am Straßenrand ein.
Es begann zu regnen. Ich schlief aus Versehen auf einem Ameisenhügel und war am nächsten Morgen voller Ameisen, verdammt. Ich war besorgt, was der neue Tag bringen würde. Ich schaute auf meine Hände.
Bin ich noch am Leben? Bin ich jetzt ein Geist?
Was ist dort passiert?
*****
Ein Sprung von 20 Jahren und ich unterrichte einen deutschen Studenten in einem Café auf einem Boulevard in Leipzig, Deutschland. Aus irgendeinem Grund sprechen wir über das Thema Trampen und ich erzähle ihm meine Geschichte.
Prompt zückt mein Student sein Smartphone und googelt französische Serienmörder. Dann zeigt er mir Bilder.
Da war er! Mir wurde ein Foto eines Serienmörders gezeigt
Patrice Alègre!
Das war er damals, ich und er auf dieser seltsamen Fahrt. Ich hatte sein Gesicht nie vergessen. Damals, 1990, wurde von einem Serienmörder berichtet, der die Leichen von Mädchen an den französischen Straßenrändern und Autobahnen hinterließ. Er befand sich damals inmitten seines mörderischen Hobbys.
Es ist schwer; jetzt schwer für meine Seele. Und seither spüre ich ein dunkles Licht in meinem Körper.
Vielleicht sind die Seelen der Mädchen mit mir geflohen, in mir, verzweifelt, um aus diesem schrecklichen Wald herauszukommen. Manchmal spüre ich sie noch in mir…

von Glenn Horvath, Leipzig 17.9.2014
Foto von Killer Patrice Alegre